TIEMPO…

Somos edad anidando en el tiempo,

somos arrugas palpitando en la piel de lo vivido,

somos el paso de los años, anhelando no morir,

pero morir es lo único seguro.

El tiempo te desmorona cada vez más,

anunciando tu debilidad de lo no vivido,

y yo sigo sentada en el minutero del reloj,

esperando lo que la espera dure.

Y son mis lágrimas las que deshacen la arena del reloj,

ansiando que pase lo deseado,

pero sólo pasan los días,

y la arena sigue su curso sin dar tregua.

Como quisiera que fueran tus pasos los que pasaran frente a mí,

pero sólo son las huellas secas de la soledad,

que marca horarios en tu frente,

y cicatrices en tu vientre.

Un año más,

un café más,

una sonrisa más,

y los espacios están.

Seguiré y seguiré,

aunque el reloj te haga envejecer,

y Aunque nadie esté.

Pero aquí, aquí, esperaré cada mañana mi amanecer.
.

SÓLO TENGO MIS LETRAS

Sólo tengo mis letras,
Para hacerte temblar,
Para tratar de hacer asomar,
La esquinita de tu sonrisa,
Aún sabiendo que no logran,
Ni lograrán jamás,
Tu existencia alegrar.

Sólo tengo mis letras,
Para llorarte en silencio,
Para soportar la realidad,
Para creer lo cerca que estás,
De mi mortalidad,
Pero cierro mis ojos y en la oscuridad,
Aún mi tintero no te logra rozar.

Sólo tengo mis letras,
Y con ellas confundo esta tiniebla,
Con lo tranquilizante y vivificante,
De la anhelante luz,
Para así encontrar mi camino,
E Imaginar que me lees y disfrutas cada verso,
Escurrido por mis dedos..., ¡Qué placer!

Sólo tengo mis letras,
Que a pesar de ser del viento,
Este no se las logra llevar,
Pues sostenidas están,
Cada vez que las acarician tus pupilas de mar,
Que aunque no pueden hablar,
Al leerme te hacen "amar" a esta ilusoria mortal.

No cierres tus ojos
Y yo no dejaré de empuñar mi mano,
Que lo único que desea es poderte acariciar,
Con mis letras que se pierden en tu afán,
Por quererme olvidar,
Sin saber que te siguen,
A donde quieras que vas.


Dedicado a una persona que con sus letras logró marcar de algún modo mi soledad, y que a pesar de la distancia física y emocional, le estaré siempre agradecida a ÉL, mi rockero y caballero melancólico favorito...

...

Necesidad de escribir a la melancolía
De no tener,
De no sentir,
De no extrañar
De no amar...

Deseo insaciable, 
De cristalizar letras,
En los oídos aturdidos,
De la soledad nutrida,
Por segundos ensangrentados...

Hambre voraz 
De plasmar,
Vocablos sobre el vacío,
Que caen en el abismo de la  nada,
Y mostrar mariposas extraviadas sin saber volar...

Hacerle el amor a esas palabras,
Que esperan que el anochecer dance,
Para salir a la fuga y solo dejar,
El papel en blanco y roto...

Devorar silencios tiernamente,
Satisfacer el dolor con fonemas absurdos,
Pretendiendo llenar el espacio,
Donde nadie nunca a logrado habitar...

Conjurar versos matando la magia,
La cual presume incansablemente el tan mencionado "amor",
Ese "amor" que no es otra cosa que la tumba del dolor,
En donde sólo se observa una rosa negra y marchita,
Marchitando sueños, renovando silencios...

" LA ILUSIÓN ES LA HERMANA MAYOR DEL DESENGAÑO" OLIVER WENDELL HOLMES

¿Qué sabes tú de ilusión,

Sí pretendes llenar tu insípido vacío,

Con las ilusiones de otras mil almas?

Mi infierno, es saberte ajeno,

El tuyo no sentir ilusión,

Eres lamento insatisfecho de recuerdos desechos.

Siempre serás incógnita sin respuesta,

podría ser yo esa respuesta,

Pero le temes tanto al amor, que te aferras a la mentira.

¿Qué sabes tú de ilusión?

Si tus noches buscan mi alejada compañía,

Mientras tus pensamientos jalonean ese recuerdo apodado "Ella".

Seguiré amándote en silencio,

Aunque tus palabras insistan en estar,

Y confíen en que mi dolor cobijará tu desilusión.

Pensaré en ti, cada mañana,

Cuando mi café se enfríe,

Y tu irreal ilusión crea que me necesite.

¿Qué sabes tú de ilusión,

Si mi ilusión no es suficiente,

Y no te esfuerzas en amar lo que ya está amado?

Tus heridas estarán siempre abiertas,

Esperando que esas miles de almas te cubran con sus alas,

Mientras te deleitas insatisfecho en esas alas desgastadas y rotas...

¿PARA QUÉ ESCRIBIR?

¿Para qué escribir?

Sin las curvas de tu mirada,

Sin la desnudez de tu dolor,

Sin el frío de tu invierno.

¿Para qué escribir?

Si tu nostalgia esclaviza mi existencia,

Si tu soledad arremete contra mis posibilidades,

Si tu distancia abraza sutilmente mi añoranza rota.

¿Para qué escribir?

Con tu apatía como coraza impenetrable,

Con tu silencio como escondite de mi valentía,

Con tu olvido como pincel que desdibuja mi esperanza.

¿Para qué escribir?

Cuando tus labios discriminan mis besos,

Cuando tu piel es punzante camino de sufrimiento,

Cuando tu desapego hace vacilar mi poesía.

¿Para qué escribir?...

Mi lápiz te clama,

Mi tinta te llama,

Y tú como hoja en blanco vuelas,

Dejándome en las fauces de esta inservible inspiración.

TU SILENCIO.

No digas que me amas, 
Si, aún no ves como la luna te clama,
Si, mi verano no lo sientes en tu espalda,
Si, la verdad te duele en el alma.

Deja de decirlo,
Prefiero tu silencio,
Que aunque lastima su misterio,
Es más dulce el dolor en ese mudo destello.

Mis manos despiertan caricias en tu boca,
Pero tus palabras son veneno que las moja,
Rajan mis certezas y las vuelven sombras,
Se funden en el mar de la duda y en su falsedad se ahogan.

Labios liberando mentiras,
De tus pensamientos se inspiran,
Se hacen en mi mente infame poesía,
Atravesando mi vida con su hiriente ironía.

¡Enmudece ya!
Sepulta esta necedad,
Es tu silencio, el que disfraza tu maldita ansiedad,
Y me hace respirar mi inocente realidad.

BIPOLAR.

Hoy te añoro,
Mañana te odio.

Hoy te distingo,
Mañana vago en mi espejismo dudoso.

Hoy te deseo,
Mañana eres mi cuerpo cansado.

Hoy he de tenerte,
Mañana, mis brazos son agujeros vacíos.

Hoy te llego,
Mañana, no eres mi rumbo fijo.

Hoy te admiro,
Mañana eres héroe loco de mis historias patéticas.

Hoy te beso,
Mañana, mi saliva es manantial de indiferencia.

Hoy eres presente,
Mañana mi futuro es, incierto.
                                          Alas de Amanecer.