Él,
ala de viento
recién remendada
en el interior de mi dolor,
con un pasado goteando
penumbras solapadas,
como si el presente
no volteara a mirar atrás.
Envuelto entre mis ruidos
llevando a cuestas
su música,
que no arrastra abriles,
pero enarbola
los más bellos quizás,
dentro del intento de ser,
Él,
sangre dentro de la sangre,
que de tanto rojo-corazón,
es pálpito-vendaval
sosteniendo un cielo más allá del cielo.
Ella suspira la canción de la tarde,
con tanta paciencia,
que la soledad mientras toma el café,
se embelesa.
Pasea entre silencios,
pisando el frío
de algunos callejones sin salida
que no le permitieron recorrer su destino.
Mira con un poco de tristeza
la luz tenue
que atravieza la rendija
de ese profundo respiro
que evita salir como lamento,
pero que enreda su pelo con recelo.
Ella termina de urgar
con su mirada, el vacío,
y este ya, libre de ojos entrometidos,
comienza a lloverse.
Y ahora, la soledad se ha acabado todo el café,
el asombro se perdió en algún cristal opacado por la vida,
la tristeza alisó su pelo,
la paciencia olvidó su recato,
y la luz tenue, ahora brilla,
en una gota salada
que se derrumba por su mejilla,
tan dolorosamente,
que el mar quiere volverse dulce.
La lluvia ve
lo que el cielo solo puede imaginar,
como el adjetivo poco preciso
para tus manos,
en los dominios del viento
descansan
en guerra fría
los algún día
prometidos a la vida.
Grutas recónditas
hablan entre ellas
aquello de lo que no se debe enterar,
la niebla,
ignorante como el cielo.
no sabe lo que encubre,
en los dominios del viento,
lo fugaz, lo inane
del vocablo
está siempre de parte del abismo,
en los dominios del vie...
Me pesa el cuello y la serenidad
de llevar tres claveles muertos:
Uno,
por mis vértigos
que desequilibran la balanza
hacia el lado de tu imparcial sigilo,
el cual, veo en todos los gatos
de mis tejados baldíos.
Otro,
por tu lluvia,
escurridiza como la ausencia
que no se toca.
Solo termino como niña acostumbrada
ha chocar siempre con el fondo de piel
de mis manos vacías.
El último y más marchito,
le hace falta un pétalo pardo,
que se quedó deshojando tus inviernos
en lo más recóndito de la pálida tarde,
donde te vi la vez primera,
rompiendo recuerdos enlutados
mientras fumabas un cigarrillo blanco.
¿Se puede envidiar a un muerto?
Yo sí lo hago.
A un muerto por su vida vivida. Porque aunque estoy viva, no he vivido ni la mitad de tu muerte, Hanna, querida.
A veces lo leo (la verdad es que, ¡joder! , me paso todas las putas horas de mi vida, no vivida, leyéndolo) y no te imaginas que hermoso es, descifrar tu presencia al final de absolutamente todos sus escritos, esa estela de tu ausencia que se autosabotea en un suspiro, el mío, al pronunciar el punto final con mi acento.
Y es que estás en todos, Hanna, querida, no hay excepción, sobre todo, en los que se menciona al gato maúllando su nostalgia, convertida en el humo de mil cigarros fumados y que la mayoría de veces, se plasman en dedo y teclado, lo que termina nominado y ganador de la más valerosa denominación: "Mi escritor favorito".
¡Y claro que te envidio, Hanna, querida!, como no hacerlo, si lo viviste, lo tuviste y lo tienes incluso ahora, cuando tu reino es de nubes aladas, en donde no existe el hambre, ni el miedo.
Pero, yo, en cambio, sigo aquí, muriendo en vida más que viviendo, espiando a un gato que fuma tu melena de Cassandra, que se hace un dedo en honor a tu cintura y que brinda con tus piernas largas, cada vez que pasea de cuerpo por Madrid y de mente y alma por Málaga.
Hanna, querida, ¿Lo podré acariciar alguna vez?, ¿Me darás tu autorización para calmarle su dolor?, ¿tendré tu bendición, para vivirlo mientras yo resucitó en él...?
Creí que tal vez tú, Hanna, querida, tenías todas las respuestas.
No te preocupes por la forma en que te comunicas conmigo, recuerda que lo leo a él, todas las putas horas de mi vida no vivida, quien sabe, en alguno de sus poemas encontraré tus respuestas, Hanna, querida.
El último latido
de atardecer,
te lleva de mí,
hacia el otro lado
de la cicatriz,
bosque espeso y oscuro
con demasiados espejos,
donde me pierdo
en mí,
de mí.
Y sé que lo atraviezo
para buscarte,
porque ese moribundo
latido, sangre
se reencarna
en presentimiento, anhelo,
donde duelo,
y cuando duelo,
me deshojo en trozos de ausencia.
Y en ese ausentarme de mí,
reapareces,
como dos alas
con llanto,
con rebeldía
brotando sobre la espalda
de mi cansancio.
Me habito
en esta ciudad
deshabitada de ensueños.
Solo logro ocupar,
un eco de olvido
que interpreta a su conveniencia
el silencio de una lágrima.
Y me roza,
y me hace recordar
lo sútil de la memoria.
Y no logro responderle...
Únicamente palpo lo que soy,
un simple olvido
de alguien que recuerda.
