ARTESANOS DEL DESTINO

 

 Hemos sido sostenidos

 por la pronunciación 

 de lo que ve el infierno

 ocultado al cielo;

 por quien calla,

               porque todo lo sabe;

 por quien sopla, 

               pero no respira, 

 pues la fragancia

 de un labio preñado por la falacia

 ha hecho mella, mueca

 en la sonrisa. 

 Hemos sido moldeados

 entre manos, raíz 

 que nos sujetan a la movediza tierra del   tropiezo

 en un camino a medio andar

 porque son precipicios

 el destino, 

              para quien solo suelo ve. 

 En un tiempo, en un espacio, 

 somos lo que nos hacen:

 un silencio, 

         donde guardamos las miradas, 

 un deseo, 

         por donde restregamos las carencias,

 un triunfo, 

        por el que olvidamos el barro originario,

 por la muerte,

        que nos quita el tiempo, el espacio

         donde no fuimos, ni seremos

         porque ya nadie, nada, 

         nos podrá hacer. 

 

Sigue cayendo,

bajo los pliegues del vacío

una corriente de desasosiego. 

                                    Y es que viene de ti, 

y las manos llenas de nada

cambian su significado

y se envidia las alas del cielo

atadas a su libertad.

Entre la levedad de un soplo 

una desidia se acorrala, 

y una ventana de no ser horizonte

se confabula con el silencio de no ser;

Y las manos 

          Y las alas

                   Y la vida... 

Esta vida, 

que carcome los momentos 

en los cuales pienso nuevamente, 

en empuñar mis ojos con fuerza

y soltar lo poco que queda adentro:

este aire que he respirado

y que ahora sale,

delatando las mismas ausencias 

enterradas bajo mis párpados. 

Un velo de cristales quebrados

secuestra el reflejo doble, astuto 

por donde el miedo miró lo prohibido:

-El pudor de unos ojos cubriéndose con lágrimas, su desnudez-

Y bajo ese velo cortante

ejecutando su minuciosa ablación, 

se disimula lo que susurraste a la luz, 

tu boca cerrada, 

pero tú cuerpo abierto

al roce del filoso dolor, 

Expectante, a los trozos de miradas vidriosas

ya hechas espejos precipitosos

que manchan la sangre de heridas. 

Ahora, el miedo es ciego, 

pero el íntimo suplicio habla 

de lo que el desastre ya sabe

y nombra entre visos confundidos:

Se nos ha derrumbado 

encima de las sombras, 

el espejismo a contraluz 

de un anhelo egocéntrico 

por aquel  amor, ardor sin dolor. 

A SANGRE FRIA

La sangre fría de mis heridas, 

indiferente de tanto sentir, 

insensible de tanto doler, 

odia la carne remendada 

que no le permite brotar

desde su náufraga melodía 

hacia ese infierno rojo, 

con rostro deforme

que contiene la ofrenda 

de unas venas que escupen

pliegues de piel que se ven, 

cicatrices mentales que se definen

cuando se rompen los poros

en oleajes carmesí. 

¡Sangra, cuerpo! 

soledad en carne viva, 

caliente esta tez de páramo 

que ya no se hiere tan fragilmente, 

porque ahora se cubre de consistencias impasibles, 

de corazas ásperas

sangrantes hacia dentro

en miedos glaciares, 

color desconfianza.