sábado, 30 de abril de 2022

HERIDA GRAMATICAL


"... Quizás sea tu mano quien nos libre

      de toda esa gramática de ayeres:

      las frases de nostalgia que seremos, 

      los verbos que se mezclan a la carne" 

                                       Jorge Pérez Cebrián



Posiciones de pronombres, 

                                    tomamos, 

para aguantar el aniquilamiento 

de sufijos que no hacen finiquitar

la palabra en dolor, 

                                  esa, 

que nunca rima

con lo onírico añorado,

pero sí, 

con lo que se es, 

con el significado en lo grotesco 

por tanta simplicidad. 


Se es lo que se es, 

diminutivos entre tanta verborrea, 

poniendo pausas 

cuando ya no hay más acentos 

en nuestras lenguas ensalivadas 

de (pre)textos fonéticos

y de páginas en blanco, 

llenas de borrones con mala retórica

y faltas de analogía a la muerte, 

                                                 en coma, 

sin un solo átomo de sintaxis 

que nos devuelva el aire

en la verbal calma,

en el sustancial sustantivo de la esencia. 

LLORANDO A SOLAS


La mayor de las sombras

se desprendía

para llorar a solas,

mientras mi alma

susurraba a mis espaldas

contando el secreto a las nostalgias

del por qué había lluvia de penumbras.


No me sueltes de tus ausencias 

ya son muchas las hojas caídas, 

los inviernos desnudos, 

las almas embriagadas de oscuro, 

y muchas las sombras 

llorando a solas. 

miércoles, 27 de abril de 2022

TE HE QUERIDO MÁS


Siempre te he querido mucho más,

lo sé, por ese, tu único cabello

que no quiere ser blanco y bello

Y no se eriza al oírme callar.


¡Sí, yo te quiero más!, ruge el mar

y tiembla la muerte en sueño

porque de mi sal eres el dueño, 

mientras tu alma lejana está. 


En tempestad y en tu viva calma 

te he querido, con mis pocas vidas, 

con mis muchos males, del fin al alba. 


Y después de ti, en frío días, 

mi querer volará sin pena vana

pues te amé más, que mi poesía. 

sábado, 23 de abril de 2022

ECLIPSE


Boca abajo está la noche

sobre un eclipse niño. 

Su sangre se desliza 

por el hueco de sus venas

hacia ausencias granates en declive

donde gritos enlunados

estremecen un vuelo largo

de metáforas furiosas, 

y de cenizas que no hay vuelto

del definitivo silencio 

de aquel humo 

de un cigarro, 

que suspira boca arriba

quemando y cauterizando

la herida abierta de la noche

ya galopante 

sobre un eclipse hombre. 


Cosquilleo de anonadamiento

una noche

hija de nadie. 


En quien pierde luces

varoniles sublimadas, 

mientras se gana sombras

 no envidiadas en la umbría belleza. 


Murió el ángel con su pincel

trás el nacimiento en ego

del inmortal Narciso, 

que es igual a todos los incensatos 

caudillos de la carne. 


También es de piel terrenal, 

su oro se manchó

de mundanidad. 


Con la contradicción brillando 

en su gota de tinta

que ordena las hojas muertas 

de quien se acostumbró 

a su resplandor. 


Pero ahora, 

solo hay ojos empañados 

sobre esqueletos de noche hija de nadie 

avivando la lumbre de la realidad. 




domingo, 17 de abril de 2022

HOMBRE CANCIÓN


Quita la luna

del hueco tibio 

de tu beso. 


Agrega la hoja caída 

por los achaques del otoño. 

Escribe en ella mi nombre,

conjúgalo en piedad. 


Merma la llovizna, 

pues el equilibrio huye de su borde, 

y no hay ya más miserias

donde aprisionar la duda dada en otra duda. 


Desempolva el sudor estelar

hasta substraerme

en volcán, 

el silencio que no contesta, 

pero  estabiliza todo. 


Desordena el frío, 

sustitúyelo con mi pálida piel, 

cráter cristalino, 

donde tú, hombre canción 

es el que llegó a él, 

por primera vez. 


viernes, 15 de abril de 2022

VAIVÉN ETERNO DE UN SENTIR


Ese después, 

que supone que la vida es eterna.


Ese no,

donde ya está todo dicho.


Ese precipicio, 

que a estas alturas todavía le importa caer. 


Esa agonía, 

a la que Caronte ya paseó por su río. 


Esa venganza, 

que la mentira ya anidó boca. 


Esta poesía, 

a la que la muerte nombró epitafio de reencarnación. 


Este yo, 

en donde tus pájaros anticipan el incendio

de la séptima herida sin nombre...


                     Todo esto, vaivén eterno

                                             de un sentir... 

miércoles, 13 de abril de 2022

LA HORA HIRIENTE


Escogiste la hora hiriente

atardecer agónico del alma

cuando el recuerdo sin calma 

agobia con dolo al doliente


Allá, sobre la nube gris creciente 

las ansias de un reloj proclaman

el deceso del tiempo en llamas

y el suspiro en luna demente


Ya no hay latido con la muerte, 

pero hay un fantasma temeroso 

jugando con el dolor que miente 


Después del después sigiloso

la herida deja de ser sangrante

ahora, el nacer será de otro... 



martes, 12 de abril de 2022

BOSTEZO

 Me balancea el tiempo, la espera,

 la esconde bajo estáticos verbos, 

 el último refugio de la impaciencia, 

 la juventud senil

 que se queda sola, 

 al borde la insolente lágrima viva. 


 Sarcástica la sangre. 

 Grita la llaga. 


 Me apaga el cigarro, la duda

 se mimetiza en los golpeteos de lluvia,

 último puerto de un cielo rojo,

 el tibio ruido de una poesía olvidada.


 Distraído el reproche, cansado. 

 Bostezan la duda y la espera... 

lunes, 11 de abril de 2022

HERRUMBRE DE SILENCIOS

 

Dioses creadores de un silencio,

 nunca un cielo tan pesado de enojo

 arrancando la herrumbre

 de la piedad que tanto amo, 

 pero, ¡cuánto te odio!,  

                               vieja pena.


 Cuando deje de temerme, 

 cuando dejes de quererme, 

 cuando deje de gustarme morir, 

 en todas las vidas que soy, 

 ¡derrótame verso!


 Después del duelo perdido,

 me sentaré en la balanza

 que desequilibra,

                           la vida - la muerte,

 sin pedirle permiso al juez castigador,

 porque si desnudas las estrellas, 

 con pudor,

 con prejuicios mortificantes, 

 huyendo del nacimiento de tus muertes,

 te darás cuenta,

 que en tus alboradas cansadas, 

  es lo mismo,

                         luz que oscuridad, 


sábado, 9 de abril de 2022

CUERVOS EN EL PECHO

 Cuervos en el pecho,

 sangraron mi vida

 y vida sangré. 


Depronto fui nube, 

en cada nube 

hubo un llanto. 


Padecí una y mil lluvias, 

rocé mis sombra

bajo una estrecha luna, 

doblé la ironía, 

y no se quebró la ternura. 


Ahora se abisma la mirada

sobre la carne abierta que fui, 

cuando aún te estrujaba

entre mis pudores

que no han parado de mentir. 

HOY, NO...


Hoy no quiero escribir

me siento como un poema llorado

por la decepción de una lágrima sin sal, 

un mar sin profundidad,

un silencio sin mirada sucia.


Hoy no es solución la palabra

ni los gestos de aceptación resignada

ni palmadita consoladora

en la espalda que carga su peso, 

el peso de un verso

que se ha hecho inmenso

casi de piedra, 

para una alma tan pequeña

que el amor y la vida le quedan muy grande. 

CULTIVO DE HERIDAS


En un cultivo de heridas

las flores desangran

roces de olvido,

germinan espinas

en una piel horadada

por unas venas sin sangre...


Hoy no es grata la poesía 

sólo secas espigas 

cosechan la soledad encarnecida

hambre voraz de tímida tristeza  

con las entrañas vacias, 

con un solo, vivo, cultivo de heridas. 


viernes, 8 de abril de 2022

ANUNCIACIÓN

 

 Este dolor que fecunda la tragedia

 intenta partirse en dos milenarias muertes, 

 la más dulce, 

                 recubierta de llagas, 

 la otra, 

               anunciación de rosales inquietos. 


 Luego suena en el lamento 

 un quejido,

             un reguero de soledad enardecido, 

 pasa por mi culpa, 

             la vida

 como milagro que le habla al cadáver, 

 como negro augurio que enferma

 el adentro viejo, 

                   porque el nuevo, 

 es la más hiriente anunciación 

                      de rosales inquietos. 


jueves, 7 de abril de 2022

EN PUNTILLAS


Con la densidad del abandono, 

sin sentirme entre sus arterias de sangre fría 

desahoga nadas muertas, 

afirmando:

"Nadie, a estas alturas de mi vida"

mientras yo,

paso en puntillas por sus bordes

mutando la palabra nadie

por núcleos de mi piel, 

coleccionando precipicios sin saltar, 

esperándolo con mi carne bierta

en la azotea de su nostalgia, 

para recibirlo con su yo insuficiente 

y volverlo un nosotros 

capaz de esterilizar el rencor

de los distraídos días 

por tanta ausencia acumulada

en recovecos mentales

de caricias falsas. 

miércoles, 6 de abril de 2022

CENIZAS RUIDO, CENIZAS MIEDO


Estoy sola y alguien se ríe en mi habitación, 

tal vez, son las metáforas rotas

cayendo con precisión 

sobre una gritería de azul

que hace soñar al verso

con la espera del aire faltante

en la herida idónea

que alguna vez fue suspiro carnal.


La soledad se complace

en cenizas ruido, en cenizas miedo 

entregándose al próximo pentagrama de las horas, 

donde el eco frío de la luna pronuncia mi existencia, 

y la poca luz gestada entre lobos

aún sangra tiempo sin proporción,

pero estoy sola y alguien se ríe en mi habitación. 

viernes, 1 de abril de 2022

LOS GESTOS DE LA TARDE

 Se fragmenta la lluvia,

-crujido en la memoria-

se anestesia la tarde,

-agonía en los geranios-

cae la niebla,

martillando a ratos

el aguacero de adentro.

-un ahogado quejido de aguas mansas-


Las entrañas paren

estrujones de rosas,

no se notan, no se sienten,

aunque las espinas en los ojos

anuncien rostros a los que les pesan

los gestos de hastío,

los nudos en la garganta,

la saliva envenenada con el silencio.

LO QUE NO TIENE RESPUESTA

  La observo su silueta aún refleja la noche su piel blanca pareciera querer borrar lo que un día fue.  La observo su mirada me rebota y las...