La observo
su silueta aún refleja la noche
su piel blanca
pareciera querer borrar lo que un día fue.
La observo
su mirada me rebota
y las lágrimas que oculta
brotan por mis ojos.
Me observa
como preguntándome por qué ella,
y yo sin respuesta,
solo quito de la pared el espejo.
Tal vez si no fuera tan Catalina,
tan de mi nombre
me hubieras querido.
Si hubiera sido diferente
a lo que no soy tan diferente,
me hubieras visto
entre mi tanta igualdad,
entre mi tanta-poca diferencia.
Tal vez si me separo de mí,
de lo que en esencia soy;
si me saliera de mi cuerpo,
de mis emociones inservibles,
de mi alma que solo es
inmortal por ti,
mortal por mí,
me hubieras amado.
Si muriera
lo que he sido,
lo que soy,
lo que seré.
Te hubieras fijado en mí.
Soy una extraña para mí.
Me miro desde el otro lado,
desde la que no soy,
desde la que anhela ser otra.
Pero...
solo soy yo
estando aún en mí.
Y es que sigo siendo, tan yo...
que quisiera ser infiel a mí.
Quizás así te des cuenta
de que no soy tan yo,
y por tanto,
pudiera existir ante ti.
La lucidez
del delirio
que hace caer
en la conciencia
a la palabra
de quien la calla
y al verbo
de quien se paraliza.
Pero no solo eres
silencio
no solo eres
quietud.
No, no.
Eres ruido,
eres marea,
voz,
motor.
Eres más que sílabas,
más que accionar.
No puedes ser
sin el hombre
y existes
a pesar de ellos.
Serás eternidad
sin temor,
viento que deja
sonido.
Serás llanto
que atormenta
y mutismo
que transforma.
Poema.
Despertamos...
Y la sencillez
del vuelo
de un pájaro
nos descubrió
vacíos.
Quemamos
hasta las cenizas
de un viejo infierno,
pero el fuego
continuó adentro.
Escuchamos...
El castigo
de las estrellas
sobre nuestros cuerpos
sin ayeres.
Asesinamos el dolor
con otro dolor,
y los espacios
tomaron lugar
sin tiempo.
Ahogamos los naufragios...
Ahora nuestra saliva
sella el secreto
que la piel gritó
en una boca
y el mar guardó
en un poema.
Todo es mañana,
pensó la herida
al tocar su dolor.
Y el dolor de todos
se hizo mirada
en los párpados
que aún abren
la aurora.
El pasado
nunca es nada,
sintió la lluvia
cuando se escurría
por la mejilla.
Y todo el llanto
del hombre
siendo hombre
fue engendrado
en las entrañas
de un sueño.
El hoy no es tiempo,
es finitud en el
pétalo caído,
pensaba la vida
sin vivir viviendo.
Y toda la muerte,
esa muerte de todos
que no es para mí sola,
descose la cicatriz
que al palpar
su viejo dolor
otra vez vuelve
a ser herida.
