Pobre poeta que no logra palpar aquella piel;

ese vicio enfermo de soñar despierto con la suave desnudez

de aquellas manos que deseó moldear alguna vez

y que ahora no son más que espejismos efímeros de una musa de hiel.

Mientras las horas danzan sobre la oscuridad de su habitación,

el deseo de hacer el amor con el recuerdo de la musa de su inspiración,

se hace insoportable, así como la presencia de un papel en blanco,

que acosa y arde por ser acariciado con versos del corazón.

No resistiendo más las insinuaciones de la pluma entintada,

el poeta desviste su sentir, desnuda toda su reprimida alma,

y al escribir pareciera que deseara al papel,

pero realmente a quien desea, es a ella,  a su musa de porcelana.

Cada estrofa, cada letra, es un beso que desahoga su placer,

al pensar que logran de algún modo, rozar la intimidad de la piel

de aquella mujer que una primavera lo hizo florecer,

y ahora le deja un invierno helado, en su incompleto ser.

 Aún excitado y cansado,

nuestro poeta deja de derramar su humedad en la hoja,

y ahora su mano queda sudorosa,

como el amante después de un erótico trajín.

De sus mejillas brotan lágrimas que lo hacen reaccionar.

Dirige su mirada hacia su cama y la ve vacía y ordenada,

en su mente sólo pasan las ansias de recrear lo que escribió,

pero sólo son letras que se las llevó la ausencia,

de un abrazo que terminó en un áspero adiós.

Pero a pesar de eso, el poeta cada noche de soledad,

toma la pluma y el papel,

plasma y dibuja en él, ardientes versos,

imaginando a su musa desnudar su intimidad,

y recreando su regreso a sus desolados brazos.