SALVACIÓN

 Suenas.

Y en lo que duele

hay una cuerda de guitarra

que no se rinde al toque de tu dedo. 

Resuenas en el ahora. 

Pero la salvación se nombró destello

y en el futuro, no mañana

te escucho con mi verbo. 

Y nunca el ego perdonó tanto al silencio. 

Callo y fragmento tu nombre. 

Los grillos ya entonan la alborada, 

las alas del camino no aguardan, 

ni destino, 

ni un fin.

Solo se alzan con huellas de olvido.

Te hablo en silencio. 

Pero es el cielo quien tiñe las mejillas, 

y el viento quien desvela a la espina. 

No dejas de sonar. 

Y tu dedo ahora, nunca, roza

la cuerda, 

la pluma, 

el arte, 

la música, 

¿mi salvación? 

BRAUSEN

Pronunciaste la brevedad de la vida

en un vendaval de rizos negros, 

y mi tiempo se volvió arena movediza al atardecer.

Me explicaste el pesimismo del viento

cuando te recogiste el pelo

sin tener en cuenta el orgullo de mi marea. 

Me susurraste al oído de la realidad:

"vendrá la muerte", 

pero ésta no tendrá tus ojos. 

Le gritaste al engañador de la muerte

pero la roca sigue rodando, 

entre la absurdidad de mi conciencia sin ti. 

Ya conozco la violencia de tu labio, 

ya sé el movimiento secreto de tu mirada, 

la imprecisión de tu silencio. 

Y ahora he escuchado entonces 

no mi nombre, 

no mi aire, 

sí mi olvido 

que eventualmente no intentas callar. 

 

CAMARADA EN LA LUCHA

 ¿Eras tú o el ego perdonando al silencio?

La esperanza defrauda

a quien espera lo que la realidad calla. 

Son tus nuncas los que no me hacen. 

Me estrujo cautiva entre tus fríos, 

cuando la hoguera con labios de mujer

es la camarada en tu lucha, 

y yo soy la que va perdiendo.

¿Eras tú o la soledad como roca absurda aún cayendo?

Dueles tan infinitamente

que hasta la hoja en la que escribo

se rompe en migajas de vicio.

Los barrotes de esta jaula

<manos vacías de un tiempo mejor>

se oxidan de tanto quererse librar 

de lo que nunca he tenido. 

ESPEJOS

 A la sombra del después de la vida

las cicatrices siguen siendo

el mapa de regreso a casa,

y solo queda esa sensación

de haber nacido en otro sueño, 

de haber retornado al vientre

en el espiral del silencio

que recoge estrellas

reflejando cielos.

Porque temes aprender del tiempo,

aunque ya sabes...

Un día es igual a siempre,

y la memoria es la eterna gloria

cuando el desamor no tiene tiempo

y el reloj estático marca el ritmo

de la muerte que agoniza

en ese sentirse ser, 

que expira al vaivén del camino

pues aún no se delata

en el doble filo

del estridente y no tan ajeno reflejo. 

Mirada de unos cerrados labios

 

De tanto admitir tu ausencia, 

la vida olvida la soledad 

en la que sobrevive. 

Quisiera tu lengua en todos tus idiomas, 

Pero enmudeces dentro

de todos los silencios. 

La serenidad de tu mirada

escucha con todo su cuerpo 

y cree que el silencio también 

se escribe en verso

y se calcina en verbo. 

Y es que tal vez, 

de ese silencio, 

nazca lo sublime, 

y de esa mirada, 

emerja la victoria de mis labios. 

 

 

Infiel a la certeza,

el creer

que el anhelo se pronuncia

en presente

cuando ni siquiera se sabe

si en el pasado

tuvo boca,

y en el futuro 

tendrá manos.

El deseo busca tacto

en lo intangible,

infringe límites,

se desentiende 

de la desesperanza.

Hasta que los barrotes

de lo imposible

encierran la vehemencia

del quizás

dentro de una herida

y solo queda tener que entender

el espejismo cegador

de creer que hacía falta nada

para alcanzarte,

cuando en realidad

lo que se tiene es nada,

porque falta todo,

tu todo.

 

En un guiño de invierno

y con la perspectiva de nuestras verdades

envuelta en la huida más próxima,

se engendra una tormenta,

que seguramente naufragó en tu orilla

y gestó la arena hundida

de nuestras huellas,

por las que sigues avanzando 

hacia mi marea ahogada,

cicatrizando en negro, tal vez, 

la sensibilidad de la primera

lágrima desprendida

que también huye en blanco

por su propia cripta de agua.

Y nos desvastamos por la tormenta,

pero yo sigo flotando como isla,

como si mi materia

buscara otra vez

los pasos fértiles de la tierra,

pero solo hay agua

disuelta en tu barro,

y que hora se convierte

en anegamiento

de nuestras mentiras

ya predichas,

ya (pre)cometidas.