Sigue cayendo,

bajo los pliegues del vacío

una corriente de desasosiego. 

                                    Y es que viene de ti, 

y las manos llenas de nada

cambian su significado

y se envidia las alas del cielo

atadas a su libertad.

Entre la levedad de un soplo 

una desidia se acorrala, 

y una ventana de no ser horizonte

se confabula con el silencio de no ser;

Y las manos 

          Y las alas

                   Y la vida... 

Esta vida, 

que carcome los momentos 

en los cuales pienso nuevamente, 

en empuñar mis ojos con fuerza

y soltar lo poco que queda adentro:

este aire que he respirado

y que ahora sale,

delatando las mismas ausencias 

enterradas bajo mis párpados.