Despertamos...
Y la sencillez
del vuelo
de un pájaro
nos descubrió
vacíos.
Quemamos
hasta las cenizas
de un viejo infierno,
pero el fuego
continuó adentro.
Escuchamos...
El castigo
de las estrellas
sobre nuestros cuerpos
sin ayeres.
Asesinamos el dolor
con otro dolor,
y los espacios
tomaron lugar
sin tiempo.
Ahogamos los naufragios...
Ahora nuestra saliva
sella el secreto
que la piel gritó
en una boca
y el mar guardó
en un poema.
Todo es mañana,
pensó la herida
al tocar su dolor.
Y el dolor de todos
se hizo mirada
en los párpados
que aún abren
la aurora.
El pasado
nunca es nada,
sintió la lluvia
cuando se escurría
por la mejilla.
Y todo el llanto
del hombre
siendo hombre
fue engendrado
en las entrañas
de un sueño.
El hoy no es tiempo,
es finitud en el
pétalo caído,
pensaba la vida
sin vivir viviendo.
Y toda la muerte,
esa muerte de todos
que no es para mí sola,
descose la cicatriz
que al palpar
su viejo dolor
otra vez vuelve
a ser herida.
Suenas.
Y en lo que duele
hay una cuerda de guitarra
que no se rinde al toque de tu dedo.
Resuenas en el ahora.
Pero la salvación se nombró destello
y en el futuro, no mañana
te escucho con mi verbo.
Y nunca el ego perdonó tanto al silencio.
Callo y fragmento tu nombre.
Los grillos ya entonan la alborada,
las alas del camino no aguardan,
ni destino,
ni un fin.
Solo se alzan con huellas de olvido.
Te hablo en silencio.
Pero es el cielo quien tiñe las mejillas,
y el viento quien desvela a la espina.
No dejas de sonar.
Y tu dedo ahora, nunca, roza
la cuerda,
la pluma,
el arte,
la música,
¿mi salvación?
Pronunciaste la brevedad de la vida
en un vendaval de rizos negros,
y mi tiempo se volvió arena movediza al atardecer.
Me explicaste el pesimismo del viento
cuando te recogiste el pelo
sin tener en cuenta el orgullo de mi marea.
Me susurraste al oído de la realidad:
"vendrá la muerte",
pero ésta no tendrá tus ojos.
Le gritaste al engañador de la muerte
pero la roca sigue rodando,
entre la absurdidad de mi conciencia sin ti.
Ya conozco la violencia de tu labio,
ya sé el movimiento secreto de tu mirada,
la imprecisión de tu silencio.
Y ahora he escuchado entonces
no mi nombre,
no mi aire,
sí mi olvido
que eventualmente no intentas callar.
¿Eras tú o el ego perdonando al silencio?
La esperanza defrauda
a quien espera lo que la realidad calla.
Son tus nuncas los que no me hacen.
Me estrujo cautiva entre tus fríos,
cuando la hoguera con labios de mujer
es la camarada en tu lucha,
y yo soy la que va perdiendo.
¿Eras tú o la soledad como roca absurda aún cayendo?
Dueles tan infinitamente
que hasta la hoja en la que escribo
se rompe en migajas de vicio.
Los barrotes de esta jaula
<manos vacías de un tiempo mejor>
se oxidan de tanto quererse librar
de lo que nunca he tenido.
A la sombra del después de la vida
las cicatrices siguen siendo
el mapa de regreso a casa,
y solo queda esa sensación
de haber nacido en otro sueño,
de haber retornado al vientre
en el espiral del silencio
que recoge estrellas
reflejando cielos.
Porque temes aprender del tiempo,
aunque ya sabes...
Un día es igual a siempre,
y la memoria es la eterna gloria
cuando el desamor no tiene tiempo
y el reloj estático marca el ritmo
de la muerte que agoniza
en ese sentirse ser,
que expira al vaivén del camino
pues aún no se delata
en el doble filo
del estridente y no tan ajeno reflejo.
De tanto admitir tu ausencia,
la vida olvida la soledad
en la que sobrevive.
Quisiera tu lengua en todos tus idiomas,
Pero enmudeces dentro
de todos los silencios.
La serenidad de tu mirada
escucha con todo su cuerpo
y cree que el silencio también
se escribe en verso
y se calcina en verbo.
Y es que tal vez,
de ese silencio,
nazca lo sublime,
y de esa mirada,
emerja la victoria de mis labios.
