Quisiera escribir un verso de mil matices,
pero se cansa la pluma
de sostener pájaros grises.

A veces le lloro al papel

rogándole volverte a ver

y responde el poema, deshojando piel.

Encontrarte entre las formas de mis rimas,

parece todo un sueño,

pero nadie dijo que en la poesía aún existirías.

Te me brotas de las manos,

pero te escondes en el papel.

mientras yo sigo buscando en la tinta del ayer.

Me he quedado sin mi amiga fiel;

mi inspiración, 

y por tanto, sin él.