Flor de hielo.
Tu rocio,
lágrimas,
tus espinas
cuerpo en ardor
sepultado
entre primaveras lastimeras.
Un deshojo de labios,
advertencia de huida,
caída masiva de ruiseñores
que no se debe confundir
con la lluvia atrapada
en una cajita de música
de un latido...
Fantasma redundante
de mi misma,
sin confundirme
con mi sombra,
solo pétalos cristalizados,
donde crecen
temblores de un reflejo roto.
Debajo del relámpago
sin luz
toma filo la vida
no como cristal cortante
sí, como abismo sin fondo,
como caricia ácida.
El lienzo se come
al pintor,
la poesía aún acecha
mis mejillas sonrojadas,
mis destierros
más profundos
al sindestino.
Un respiro
vaga perdido
en la somnolienta
idea de una soledad pensante,
disimulos grises
exprimen nubes
expulsando el relámpago
sin luz
de aquel silencio olvidado,
el que está debajo, de tu verbo.
Escuchando las arrugas
de la vida,
ellas me cuentan del dolor
y sus múltiples caras,
con sus ojos de tantas miradas
que los míos no quieren cerrarse
-y aunque quisieran, no pueden-
El dolor que más me gusta
es tu dolor mundano,
ese que supura de un verso bohemio
fornicando ángeles,
resucitando demonios.
Ese verso escrito sobre tu vicio
que sucumbe a la tentación
de dos piernas largas
con ganas de desnudar la noche,
esa mujer de rostro triste
que no puede con el peso de su oscuro
pero entre copas vagabundas
se alijera su negro, alucinando
sirenas que se tocan frente al mar somnoliento...
Y ahí apareces tú,
cruzando la frontera de tu sexo
al escribir orgasmos
que te vigilan
por si cae alguna gota de sudor
en la esquina de la lascivia de esa hoja
que has acariciado tanto,
que las sirenas ahora
con tacones sensuales caminan
entre tu entrepierna
cuando tu tinta se hace líquida,
y se libera de ti...
Y al final queda un solo escritor
y una aprendiz
que tiene muy lejos
a su maestro,
y que le gusta mucho tu dolor mundano.
Quisiera ser todas tus mujeres,
quizá tener el aroma de Hanna
-huelo a claveles marchitos
por tanta soledad blanca-
O tal vez, escribir como Inanna
-mi poesía es boca muda, sorda
sonido con oído sin interés de escuchar,
sin contagio textual-
Y por qué no, ser tu Almudena
diosa inmortal en tu recuerdo
que ninguna ninfa, ni hada reemplazará.
Pero sólo soy una, Alondra
con muchas faltas terracotas,
con plumas salpicadas de inutilidad,
con callos en las ausencias,
y ampollas en las cobardias.
Solo soy yo,
la que te quiere
holiendo a claveles marchitos,
escribiendo enfermedad,
recordándote como Moira sin destino,
pero amándote tanto
que solo soy una niña,
entre todas tus mujeres.
Mi reloj de arena,
el de adentro,
el que transita mi sudor
siempre marca la misma hora
en la que llegó tarde, el mar,
a salvar mi orilla.
Llegó tarde
porque se quedó a escuchar
todas las canciones
que laten en la herida,
bebiendo de mi sangre,
embriagándose de mis nostalgias.
Bohemio,
recorrió mis orgasmos
encontrando guitarras andaluzas
imposibles de amar.
Se alojó en mis lágrimas
evocando un frío de mirada triste
incapaz de desear.
Se resguardó de mi risa
en una mentira hermosa
solo con el interés
de dejarme vacía.
Por último,
fue turista extraño
en mis latidos platónicos,
soltando polvos de estrellas fugaces
que hacen estornudar a esta tonta poesía.
(...)
El mar llegó tarde,
o quizás,
mi reloj se atrasó para vivir,
o se adelantó para doler,
marcando siempre,
la misma hora.
Se le cayeron las alas
a mi hada
con ellas se hidratan
las lágrimas del cielo.
-y mi océano espeso-
Un reproche de libélulas
grita la libertad osada
en un cementerio de vida
que son mis párpados
cuando se abren a tu azulejo.
Y mis ojos resucitan
pájaros de nieve
una expulsión
de mariposas quebradas
es mi hada, sin sus alas.
Árbol,
tus raíces te lloran,
caen como
lluvia,
sangre,
gota de sal,
ángeles sin alas.
La gravedad
del tiempo,
de la realidad
las vence.
Árbol,
te inclinas
queriendo consolarlas
-O tal vez,
para llorar con ellas-
suplicas a tu sombra
que te abrace
hasta la raíz de sus raíces
pues la tierra seca
deforesta bosques
sin sentir.
Árbol,
en el verdor estático
de una brisa dolorosa
se agita tu corteza
-coraza de barrotes inherentes-
tan inherentes a tu savia
pero el candado no se abre
ni siquiera cayéndose
todas las hojas
de lo árido,
de lo inerte
que te aprisiona,
que estrangula,
nuestra espesura.
