A CIEGAS

Obligas a no ver la piedra

con la que se tropieza

por estar desviviendo poesía.

Con las cicatrices bendadas

clamas un riesgo

sin calcular el salto al vacío.

Sin abrir el tercer ojo, 

sin despertar el sexto sentido

exiges sacrificio sin tregua.

Pretendes construir confianza

despedazando evidencias

lacerando pruebas del invisible amor. 

Te hacías real

escondiendo realidad. 

Y fuerzas a bajar la mirada, ante lo que se es. 

Sin seguro de vida, 

pides morir sin ver al asesino, 

continuar a ciegas en la tormenta. 

Pero desgarro las costras de mis ojos

para darme cuenta de lo que eres... 

Una voz vacía en letras ficticias. 

MONOTONÍA

Me canso de llorar por lo mismo, de ver las mismas lágrimas en los mismos vacíos de mar. 

Repetir la canción abierta sangrante, reiterar

la herida cicatrizada en la nada.

Detesto andar sobre los pasos ya tropezados, 

sobre los caminos ya erosionados por el afán

de llegar a ninguna parte.

Ya no quiero ser costumbre, ni tradición, 

ni rito que se repite. 

Es constante la homogeneidad del dolor en  la misma grieta, en la misma perforación que atraviesa esta ansiedad. 

Quiero ser diferente en mí misma, sin 

cuadricular, ni encasillar sabores, olores,

sentires. 

Irregularizarme en mi uniformidad de  formas, de reflejos, de topografía. 

Tener diferentes caras que reflejen el único adentro real y puro sin iterar el monólogo que soy y así pronunciarme en diversas lenguas que murmuren el secreto de lo que quiero ser. 

La rosa; la sangre

Se fue volando la rosa

con mi sangre en su espina, 

con mi sonrojo en su rojo. 

Se fue la rosa, se fue la sangre. 

Acaricié hoy, el viento

y no lleva palabras, 

esas, se quedaron

en los pétalos caídos.

Añoranzas prostitutas

bañan la hoja seca, 

donde los versos

vomitan la puta verdad. 

El rojo vuelve, regresó 

se nota en la herida, 

pero la sangre se fue. 

Se fue volando la rosa. 

VIERNES DE OLVIDO

Hoy viernes, el mundo olvida mi dolor.
Me hago invisible
para quienes salen a bailar,
salen a amar.

La rutina se esconde 

en bares bohemios,

en orgías de guitarras.

La monotonía me olvida.

Pero sigo en mi jaula

escucho canciones subliminales

que hacen el llamado a lo imposible

a la sed anhelada de un trago barato.

Los viernes te perdía entre bacanales,

bacanales de engaño y mentira,

mientras una cara bonita

te desnudaba de mi amor.

Me olvidas los viernes.

amanezco con sábanas manchadas

de sábado, de sexo vacío.

Y es que se perdió la batalla,

porque no te hice el amor...

ayer, viernes de olvido.

Hielo y fuego

 

No fuiste nido, solo ave de paso

dejando invierno entre la ausencia.

No muero de frío, ni muero de ti

solo muero de distancia y de mí.

No dejaste otoño, no cayeron esta vez las hojas

pero me quedaron golpes contra el espejo.

Porque solo sigo estando yo,

muriendo solo de lluvia en las pupilas.

Aprendí de ti, lo que no sabía de mí.

Me desnudé de mí y solo era una coraza más.

No fuiste nido, solo ave de paso

que me arropaba con su fugacidad letal.

Y no eres estrella, 

solo luz más rápida que el sonido 

de mis latidos, que al palpitar en invierno 

tú ya florecías en primavera.

No te fuiste, te aislé como nieve

y ahora vuelas sin hacer nido

y ahora te pierdes sin importar el frío

porque siempre fuiste hielo y yo fuego.

Feliz cumpleaños

 

¡Por supuesto!, tenía que llover hoy,

cuando tu tiempo te hace vida.

Debían caer las gotas 

para hacerte perpetuar en mis horas.

Se obliga el agua a recorrer

estos años vacíos para que te cumplas.

Me niego a escampar estos momentos

cuando sé que eres más maduro en desilusiones,

pero más nuevo en contradicciones.

Porque ahora estás creciendo en otras manos,

pero sigues siendo el niño en mis labios,

que me besaron sin saber a quién amaron.

Y sí, la lluvia sigue su curso

como tus soles en mis noches.

Y ahora eres de risas añejas,

con delicias de experiencias nuevas

pero más lejanas de mis vivencias.

¡Y claro, debía llover hoy!

cuando tu tiempo dice tanto, pero la lluvia lo oculta todo.

LO QUE CALLA EL OTOÑO

 
Soy mi propio otoño,
sacudo mis lluvias
para que las hojas en blanco
sepan que siempre hay algo que decir.

Aunque mi bosque se esté deshojando
y aunque el púrpura, el marrón y el ocre de mi cielo
contrasten con el frío del silencio,
siempre hay algo que decir.

Chamizos desnudos 
alargan abrazos hacia mis pájaros, los cuales migraron
buscando días de luna más claros
anidando, para reparar lo que hay por decir. 

Esta poca luz de mis llantos invernales riegan la tierra
con el rojo que enceguece mi primavera,
con el amarillo que ahoga mi verano
y con el naranja que dice a gritos lo que tanto callo.