Extravié un rostro
dentro de un recuerdo
olvidé, olvidar
y ya no puedo sacarlo de mis gestos
el recuerdo sabe levantar murallas
tan altas, que forman un cielo dentro del cielo.
Recordé, recordar
-siempre lo hago-
pero olvidé despertar el sueño.
Entre olvidar-recordar
Ya no sé donde buscar,
donde soñar.
¿Soy yo?
¿O solo un viento de cenizas?
Su olor
me trae un epitafio
deseando morir
y que nadie le escriba nada
-suficiente tiene con el frío
de su lápida-
¿Somos nosotros?
¿O la última iridiscencia del destino?
No hay olor,
pero si perfume de rosas secas
que olvidaron llevarse las espinas
cuando una mano de herida abierta
las empuñó
y les regaló toda su sangre.
Tal vez, eso es lo que es…
Un epitafio de cenizas en silencio,
unas rosas marchitas en sangre,
una mano tiritante en…
Hay dos máquinas oxidadas en los suburbios del alma:
El corazón que no late
y el reloj que no cesa
Ruido de máquinas oxidadas,
es la vida misma
Sin embeleso marino
no se suavizan las costas
Los granitos de arena
maúllan horas abortadas
Aceito las máquinas oxidadas;
hay azulejos en tu verdor negado
Hay ruido de realidad
en el tic-tac del corazón.
Confundo latidos con minutos;
ruido de máquinas oxidadas…
Un corazón que marca las horas de un soplo,
un reloj que sangra latidos de un presentimiento.
Domingo,
Seis de la tarde
permanente.
El cielo,
se quita sus zapatos,
bosteza golondrinas.
Su pijama aperezada
abriga ocasos,
escupe
ausencias, nostalgias
sobre esta niña
que ya es mujer
pero que teme crecer,
y por eso,
cubre su cansancio
con calcetines
para no tiritar
de tanto cielo,
tan descalzo...
de alas.
Prefiero dormir
con mis sueños
con los párpados
heridos de par en par.
Y es que la oscuridad
encandila
ojos cerrados,
prismas de nieve,
prioridades remendadas.
Coso mis verdades
con sueños atiborrados
de estrellas astilladas
que despeinan promesas
y encajan
en papel de verso,
en verso de papel
para al fin, morir de escribir
hasta sentirme viva, perdurosa
bostezando relojes de nieve.
A Flora Alejandra Pizarnik
Caen truenos
lluvia de Pizarnik
no es desconocida.
La ha llorado
un libro abierto,
un lápiz seco.
Llega un despertar
con infancia perdida,
con muerte vuelta pájaro,
pero con poesía suicida
para hacerse inmortal.
No bailamos solos
hay cenizas en la tinta
este delirio merece su dolor,
esas páginas no ameritan el exilio,
esos poemas no ameritan despedida,
esta muerte, merece su recuerdo...
Cuando escribir es recordarla
y recordarla es vivirla, escribiendo.
Me falta, incluso,
las sobras de suspiros
que dejas encima de la almohada
esas, las que el gato acecha con paciencia.
Los disgustos
que escondes
bajo la alfombra
después de un día caluroso,
pero con llanto.
El pedacito de luna
que instiga aquí,
al lado del músculo que late
para recordarme que sigues estando.
Me sigue faltando
las migajas de poesía
que les recitas al cigarro
el cual se traga tu aliento
sin pedirme permiso.
Me falta lo que queda de mí
cuando me gasto toda
pensándote, creandote en mi sexo.
y si sobro un poco,
es para escribirte un desvelo
de esos, donde el ingenuo
(que no soy más que yo)
le pregunta a la luna
cuánta noche falta
para volverte a pedir
aunque se un poco de tus sobras,
cuando amanezca...
