¿Soy yo?
¿O solo un viento de cenizas?
Su olor
me trae un epitafio
deseando morir
y que nadie le escriba nada
-suficiente tiene con el frío
de su lápida-
¿Somos nosotros?
¿O la última iridiscencia del destino?
No hay olor,
pero si perfume de rosas secas
que olvidaron llevarse las espinas
cuando una mano de herida abierta
las empuñó
y les regaló toda su sangre.
Tal vez, eso es lo que es…
Un epitafio de cenizas en silencio,
unas rosas marchitas en sangre,
una mano tiritante en…
No hay comentarios:
Publicar un comentario