Cuervos en el pecho,
sangraron mi vida
y vida sangré.
Depronto fui nube,
en cada nube
hubo un llanto.
Padecí una y mil lluvias,
rocé mis sombra
bajo una estrecha luna,
doblé la ironía,
y no se quebró la ternura.
Ahora se abisma la mirada
sobre la carne abierta que fui,
cuando aún te estrujaba
entre mis pudores
que no han parado de mentir.
Hoy no quiero escribir
me siento como un poema llorado
por la decepción de una lágrima sin sal,
un mar sin profundidad,
un silencio sin mirada sucia.
Hoy no es solución la palabra
ni los gestos de aceptación resignada
ni palmadita consoladora
en la espalda que carga su peso,
el peso de un verso
que se ha hecho inmenso
casi de piedra,
para una alma tan pequeña
que el amor y la vida le quedan muy grande.
En un cultivo de heridas
las flores desangran
roces de olvido,
germinan espinas
en una piel horadada
por unas venas sin sangre...
Hoy no es grata la poesía
sólo secas espigas
cosechan la soledad encarnecida
hambre voraz de tímida tristeza
con las entrañas vacias,
con un solo, vivo, cultivo de heridas.
Este dolor que fecunda la tragedia
intenta partirse en dos milenarias muertes,
la más dulce,
recubierta de llagas,
la otra,
anunciación de rosales inquietos.
Luego suena en el lamento
un quejido,
un reguero de soledad enardecido,
pasa por mi culpa,
la vida
como milagro que le habla al cadáver,
como negro augurio que enferma
el adentro viejo,
porque el nuevo,
es la más hiriente anunciación
de rosales inquietos.
Con la densidad del abandono,
sin sentirme entre sus arterias de sangre fría
desahoga nadas muertas,
afirmando:
"Nadie, a estas alturas de mi vida"
mientras yo,
paso en puntillas por sus bordes
mutando la palabra nadie
por núcleos de mi piel,
coleccionando precipicios sin saltar,
esperándolo con mi carne bierta
en la azotea de su nostalgia,
para recibirlo con su yo insuficiente
y volverlo un nosotros
capaz de esterilizar el rencor
de los distraídos días
por tanta ausencia acumulada
en recovecos mentales
de caricias falsas.
Estoy sola y alguien se ríe en mi habitación,
tal vez, son las metáforas rotas
cayendo con precisión
sobre una gritería de azul
que hace soñar al verso
con la espera del aire faltante
en la herida idónea
que alguna vez fue suspiro carnal.
La soledad se complace
en cenizas ruido, en cenizas miedo
entregándose al próximo pentagrama de las horas,
donde el eco frío de la luna pronuncia mi existencia,
y la poca luz gestada entre lobos
aún sangra tiempo sin proporción,
pero estoy sola y alguien se ríe en mi habitación.
Se fragmenta la lluvia,
-crujido en la memoria-
se anestesia la tarde,
-agonía en los geranios-
cae la niebla,
martillando a ratos
el aguacero de adentro.
-un ahogado quejido de aguas mansas-
Las entrañas paren
estrujones de rosas,
no se notan, no se sienten,
aunque las espinas en los ojos
anuncien rostros a los que les pesan
los gestos de hastío,
los nudos en la garganta,
la saliva envenenada con el silencio.
