En un cultivo de heridas
las flores desangran
roces de olvido,
germinan espinas
en una piel horadada
por unas venas sin sangre...
Hoy no es grata la poesía
sólo secas espigas
cosechan la soledad encarnecida
hambre voraz de tímida tristeza
con las entrañas vacias,
con un solo, vivo, cultivo de heridas.
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