"Para aquellos que nunca publicaremos un libro, para aquellos que nunca nos leen y nadie desea hundirse en nuestras arenas movedizas, pero a pesar de eso, seguiremos escribiendo."

La pluma en luto, 

libera pájaros de sus alas, 

aprisiona la sangre liberada, 

en una herida. 

Esa jaula, esa gota de silencio, 

venera al que se rompe en papel 

y anula lágrimas 

para volverse a levantar en caída, 

mientras su voz salta en el próximo verso, 

al abismo, ese vacío con fondo calmado, 

estrellándose a veces con intención, 

entre las musas muertas, 

de una mirada ciega.