La observo
su silueta aún refleja la noche
su piel blanca
pareciera querer borrar lo que un día fue.
La observo
su mirada me rebota
y las lágrimas que oculta
brotan por mis ojos.
Me observa
como preguntándome por qué ella,
y yo sin respuesta,
solo quito de la pared el espejo.
Tal vez si no fuera tan Catalina,
tan de mi nombre
me hubieras querido.
Si hubiera sido diferente
a lo que no soy tan diferente,
me hubieras visto
entre mi tanta igualdad,
entre mi tanta-poca diferencia.
Tal vez si me separo de mí,
de lo que en esencia soy;
si me saliera de mi cuerpo,
de mis emociones inservibles,
de mi alma que solo es
inmortal por ti,
mortal por mí,
me hubieras amado.
Si muriera
lo que he sido,
lo que soy,
lo que seré.
Te hubieras fijado en mí.
Soy una extraña para mí.
Me miro desde el otro lado,
desde la que no soy,
desde la que anhela ser otra.
Pero...
solo soy yo
estando aún en mí.
Y es que sigo siendo, tan yo...
que quisiera ser infiel a mí.
Quizás así te des cuenta
de que no soy tan yo,
y por tanto,
pudiera existir ante ti.
La lucidez
del delirio
que hace caer
en la conciencia
a la palabra
de quien la calla
y al verbo
de quien se paraliza.
Pero no solo eres
silencio
no solo eres
quietud.
No, no.
Eres ruido,
eres marea,
voz,
motor.
Eres más que sílabas,
más que accionar.
No puedes ser
sin el hombre
y existes
a pesar de ellos.
Serás eternidad
sin temor,
viento que deja
sonido.
Serás llanto
que atormenta
y mutismo
que transforma.
Poema.
Despertamos...
Y la sencillez
del vuelo
de un pájaro
nos descubrió
vacíos.
Quemamos
hasta las cenizas
de un viejo infierno,
pero el fuego
continuó adentro.
Escuchamos...
El castigo
de las estrellas
sobre nuestros cuerpos
sin ayeres.
Asesinamos el dolor
con otro dolor,
y los espacios
tomaron lugar
sin tiempo.
Ahogamos los naufragios...
Ahora nuestra saliva
sella el secreto
que la piel gritó
en una boca
y el mar guardó
en un poema.
Todo es mañana,
pensó la herida
al tocar su dolor.
Y el dolor de todos
se hizo mirada
en los párpados
que aún abren
la aurora.
El pasado
nunca es nada,
sintió la lluvia
cuando se escurría
por la mejilla.
Y todo el llanto
del hombre
siendo hombre
fue engendrado
en las entrañas
de un sueño.
El hoy no es tiempo,
es finitud en el
pétalo caído,
pensaba la vida
sin vivir viviendo.
Y toda la muerte,
esa muerte de todos
que no es para mí sola,
descose la cicatriz
que al palpar
su viejo dolor
otra vez vuelve
a ser herida.
Suenas.
Y en lo que duele
hay una cuerda de guitarra
que no se rinde al toque de tu dedo.
Resuenas en el ahora.
Pero la salvación se nombró destello
y en el futuro, no mañana
te escucho con mi verbo.
Y nunca el ego perdonó tanto al silencio.
Callo y fragmento tu nombre.
Los grillos ya entonan la alborada,
las alas del camino no aguardan,
ni destino,
ni un fin.
Solo se alzan con huellas de olvido.
Te hablo en silencio.
Pero es el cielo quien tiñe las mejillas,
y el viento quien desvela a la espina.
No dejas de sonar.
Y tu dedo ahora, nunca, roza
la cuerda,
la pluma,
el arte,
la música,
¿mi salvación?
Pronunciaste la brevedad de la vida
en un vendaval de rizos negros,
y mi tiempo se volvió arena movediza al atardecer.
Me explicaste el pesimismo del viento
cuando te recogiste el pelo
sin tener en cuenta el orgullo de mi marea.
Me susurraste al oído de la realidad:
"vendrá la muerte",
pero ésta no tendrá tus ojos.
Le gritaste al engañador de la muerte
pero la roca sigue rodando,
entre la absurdidad de mi conciencia sin ti.
Ya conozco la violencia de tu labio,
ya sé el movimiento secreto de tu mirada,
la imprecisión de tu silencio.
Y ahora he escuchado entonces
no mi nombre,
no mi aire,
sí mi olvido
que eventualmente no intentas callar.
¿Eras tú o el ego perdonando al silencio?
La esperanza defrauda
a quien espera lo que la realidad calla.
Son tus nuncas los que no me hacen.
Me estrujo cautiva entre tus fríos,
cuando la hoguera con labios de mujer
es la camarada en tu lucha,
y yo soy la que va perdiendo.
¿Eras tú o la soledad como roca absurda aún cayendo?
Dueles tan infinitamente
que hasta la hoja en la que escribo
se rompe en migajas de vicio.
Los barrotes de esta jaula
<manos vacías de un tiempo mejor>
se oxidan de tanto quererse librar
de lo que nunca he tenido.
A la sombra del después de la vida
las cicatrices siguen siendo
el mapa de regreso a casa,
y solo queda esa sensación
de haber nacido en otro sueño,
de haber retornado al vientre
en el espiral del silencio
que recoge estrellas
reflejando cielos.
Porque temes aprender del tiempo,
aunque ya sabes...
Un día es igual a siempre,
y la memoria es la eterna gloria
cuando el desamor no tiene tiempo
y el reloj estático marca el ritmo
de la muerte que agoniza
en ese sentirse ser,
que expira al vaivén del camino
pues aún no se delata
en el doble filo
del estridente y no tan ajeno reflejo.
De tanto admitir tu ausencia,
la vida olvida la soledad
en la que sobrevive.
Quisiera tu lengua en todos tus idiomas,
Pero enmudeces dentro
de todos los silencios.
La serenidad de tu mirada
escucha con todo su cuerpo
y cree que el silencio también
se escribe en verso
y se calcina en verbo.
Y es que tal vez,
de ese silencio,
nazca lo sublime,
y de esa mirada,
emerja la victoria de mis labios.
Infiel a la certeza,
el creer
que el anhelo se pronuncia
en presente
cuando ni siquiera se sabe
si en el pasado
tuvo boca,
y en el futuro
tendrá manos.
El deseo busca tacto
en lo intangible,
infringe límites,
se desentiende
de la desesperanza.
Hasta que los barrotes
de lo imposible
encierran la vehemencia
del quizás
dentro de una herida
y solo queda tener que entender
el espejismo cegador
de creer que hacía falta nada
para alcanzarte,
cuando en realidad
lo que se tiene es nada,
porque falta todo,
tu todo.
En un guiño de invierno
y con la perspectiva de nuestras verdades
envuelta en la huida más próxima,
se engendra una tormenta,
que seguramente naufragó en tu orilla
y gestó la arena hundida
de nuestras huellas,
por las que sigues avanzando
hacia mi marea ahogada,
cicatrizando en negro, tal vez,
la sensibilidad de la primera
lágrima desprendida
que también huye en blanco
por su propia cripta de agua.
Y nos desvastamos por la tormenta,
pero yo sigo flotando como isla,
como si mi materia
buscara otra vez
los pasos fértiles de la tierra,
pero solo hay agua
disuelta en tu barro,
y que hora se convierte
en anegamiento
de nuestras mentiras
ya predichas,
ya (pre)cometidas.
El sonido de las sombras
en los cuerpos que las proyectan,
el balbuceo constante
al encuentro de mi huella
con tu carne,
ahora se niegan a callar,
recitan,
el fluido del viento
que se ha sentado en tus pupilas
y descifra el idioma de las manos,
pero que aún le cuesta pronunciar
al arrogante dolor valentonado.
¡No frustres este melodioso augurio!,
mi aire en las entrañas
no basta, no alcanza
para arrancar el ingrato, sangrante silencio
de mis mordidos labios.
Porque el nudo en la garganta
ya se lo tragó la aurora
y ahora es el corazón
atado a sus espinas
que intenta decirlo,
pero solo se asoma
una sonrisa tardía,
una mirada cabizbaja
con una retirada en derrota.
Le he dicho algo sobre mí,
al frío,
coraza de seda
estancando sangre ya llorada,
vendaje invernal
que filtra las heridas cerradas con ternura,
y las abiertas aún no contadas
a la espesura de tus cejas.
También he callado tanto de mí,
otorgando golondrinas exiliadas
a la sed,
que el silencio es cómplice
de la nada exaltada,
por lo poco que sabe el frío,
y lo mucho que ignora la sed.
Me pierdo...
Y me pierdo
en el desvivir de un ego de mareas,
donde se ciñe un caos vivo.
Un caos vivo,
ante la migración de agitados ayeres,
resequedad en la mirada,
de tanto pronunciarte con mis ocasos,
dentro de la boca,
como si te tragara a primaveras calladas.
Cicatrices de mar,
ironías de bordes desgastados,
en un sinfín de asimetrías en las sombras,
evocación de tus vapores,
que colocan precipicios bajo mi falda,
agonizando en amnesia,
cuando cae la última hoja de otoño.
Regreso...
Y regreso, y me espero,
con un latido sangrante
y paisaje lluvioso de fondo,
pero siempre,
con mi propio abrazo abierto.
Sombras,
ese descuido de tactos
tragando tanto dolor.
He ahí,
la magnanimidad
del último soplo de abrazo,
expresión diáfana en silencio,
estallido febril de huesos,
de cenizas cansadas de sus grises,
pues morir,
ya lo han hecho muchas veces.
Y es que el abrazo sin remordimiento
acobarda,
Cancerberos de exilios,
falsos acordes de una bella mentira
con la creencia en el para siempre
de una palabra modulada,
pero no accionada.
por eso, por el suplicio insensible,
es ahí, en el místico toque de pieles
cuando el para siempre surreal,
se hace cicatriz de las buenas,
indeleble en las entrañas,
entibiando sangres color olvido
y pálpitos olor a segundas oportunidades.
Miro el mar,
la vulnerabilidad no pasa inadvertida,
huele a delirio postergado
para un pasado
que no será un mañana
porque se es necesidad, hoy.
Escucho al mar,
los miedos se hacen mis amigos,
y el acantilado no es espada que defienda.
Huyo por mi mirada al mar,
porque soy yo,
mi única salida de emergencia.
Lágrima de estrella,
latido de un presentimiento anunciado.
ambos, muertes sincronizadas.
Esa gota,
cae de su peso luminoso
al borde de un pérfido beso con ojos cerrados.
Ese pálpito,
llega al destino extraviado de un verso.
ambos, finales sublimes.
Después de su padecimiento,
un regreso a lo anterior,
ese inaudito dolor,
esa exasperación al filo de las promesas,
porque,
las manos,
las palabras,
los cuerpos,
deberían tener roces estruendosos
y lo que antes era,
debería ser, lo que nunca ha sido.
Pero a pesar del laberinto con norte,
la estrella sigue llorando
y el presentimiento, latiendo.
En las esquinas de mi cielo
deshecho en nubes,
me espero,
a la misma,
a la vestida
con los mismos errores.
Me mojo
en una prisión de alas decadentes,
y aunque cerré las heridas,
-con silencio-,
hay jaulas abiertas
llorando palomas
como aquel soldado que vuelve
de sus batallas perdidas...
Sigue la espera...
aunque yo ya me he ido
dentro de alguna resignación
que se hizo lluvia.
Silencio
en mi noche,
silueta de fuego
en la garganta desnuda
mi noche ya no es mía,
es eterna en la jaula,
orgasmos mordidos
en un silencio
que sí es mío.
Estrella que comparto
con el que sería
salvador de la noche herida,
pero aún así,
no sigue siendo mía.
